Знаешь, возраст определяется не по годам, а по колличеству зверски убитых иллюзий,мое сердце-ребенка, душа-старика, но я знаю, что Будущее принадлежит тем, кто верит в красоту своей мечты...
Я упорно состою в контактной группе "ноу смокинг", иногда вспоминаю страшный кашель любимых людей, или то, как я сама любила петь. Но я не о том, что больше всего я люблю курить сигареты с утонченными юношами в постели или на кухне с ретро-женщинами. Не о том, что прогулочная трубка в парке и биди - в пути к себе и от себя - это уже двухгодичная классика. Я о том, как люблю, когда курят. В сигарете живет та эстетика, та сексуальность, о которой может присниться сон, написаться книга или сняться фильм.
В курении важной частью являются губы ... и хоть мы и обращаем внимание на глаза и руки, все же губы... это то, что тесней всего контактирует с сигаретой. А значит - первое бросается в глаза.
Вот губы тонкие. Бледные. Немного сухие. Это наверное утро. И ненавязчиво свистит чайник под синим языком. Через мелкую щелку, торопливая тонкая струя серого дыма устремляется в такое же серое утро.
Вот губы пухлые, мягкие, нежные. Они слегка смыкаются, не сжимают, бумагу с табаком. Пусть эти губы курят черри. Глаза смотрят прямо на тебя. Сладко.
Еще губы. Эти выпускают дым одним лишь уголком, резко, торопливо. Сигарета зажата между двумя пальцами. Остальные стучат по клавиатуре. Они что-то пишут. Глаза. Тут они то же важны. Щурятся. Морщинки. Хорошие. От бессонной ночи, или это хитринка от новой, свежей задумки в набираемом тексте. Тихо. И бумага шипит слегка. Когда губы размыкаются, слышен мягкий, вкусный такой, призвук дыхания.
Еще губы другие. Улица. Дорога. Торопиться. Не вынимать сигарету, зажать в зубах и дымить сквозь них во все стороны, звук от такого выдоха похож на тот, когда сдувают с глаз назойливую челку или отгоняют комара в летнюю ночь. Все это я/? Все это хочется рисовать или снимать, а я не могу даже описать толком. Так и пропадут.. десятки и десятки неподражаемых, возбуждающих иллюстраций. Все пропадает. Все вещи. Все люди. Все мысли. Все души. Все подвержено истощению, старению, разрушению, смерти наконец. разные пути. Кто-то гниет, кто-то разлагается, кто-то тухнет, кто-то сохнет, кто-то заспиртован, кто-то
ничего. Запутался. Устал.
Мои вечера.. дым, редкое кино, тематический рок и старый блюз, даже иногда ванны с ванилью, что в порядке вещей вроде бы как является перебором.
Кактус зацвел. Еще небо стало голубым и солнце- теплым. На работе.. в перерыве я выгуливаю сама себя, как собаку. В парке. Маленьком. В центре города. Отпущенного на обед времени хватает ровно на 2 круга вокруг яблоневых обрубков и еще недлинную дорогу вдоль трамвайных путей.
... Какие взлеты, взмахи рук и рывки кистей ... ты птица... раненная... чем? кем?
о, .. как ты дотрагиваешься до стойки микрофона, как твои губы выпускают воздух на кожу взволнованного горячего микрофона! Земфира ... А как ты смеешься.. сипло.. это красиво? нет, просто это твое. Моя Земфира ... Таких, как ты- много и все они- ты. Мятый пиджак и белые кроссовки; нежные..печальные глаза, азорной засранки и одинокой кошки... все ты. Я так восхищаюсь тобой, я кланяюсь тебе, снимаю шляпу, с трепетом, восхищением, таким, что я не смею любить не только тебя, я не смею любить тех, кто такой, как ты. И эта легкость, воздушность..когда ты поешь мою любимою песню.. простую, короткую... "Хочешь"... взлет твоих бровей ... и мыслей, подъем и падение твоих чувств. К кому? Когда? Куда? На кого ты смотришь в сердцевине зала, в чьи глаза глядишь на открытых концертах, устремляя свой взгляд в гаснущий горизонт, что ты видишь там? А у меня только и осталась не моя ты, Земфира.
Правда для меня только в твоих песнях, только им я верю. Быть собой твердишь ты и все, кто с тобой, в ком ты. Знаешь, понимаешь.. просто было страшно отпускаться ... я все ждала, что сгожусь. на самую малость. Фу, Сестрица, устала, измучена, преданны все надежды и преданность; как собака, на которой раны не заживают. А у кошек 9 жизней, сколько же у них может быть сердец? ... может много?
В курении важной частью являются губы ... и хоть мы и обращаем внимание на глаза и руки, все же губы... это то, что тесней всего контактирует с сигаретой. А значит - первое бросается в глаза.
Вот губы тонкие. Бледные. Немного сухие. Это наверное утро. И ненавязчиво свистит чайник под синим языком. Через мелкую щелку, торопливая тонкая струя серого дыма устремляется в такое же серое утро.
Вот губы пухлые, мягкие, нежные. Они слегка смыкаются, не сжимают, бумагу с табаком. Пусть эти губы курят черри. Глаза смотрят прямо на тебя. Сладко.
Еще губы. Эти выпускают дым одним лишь уголком, резко, торопливо. Сигарета зажата между двумя пальцами. Остальные стучат по клавиатуре. Они что-то пишут. Глаза. Тут они то же важны. Щурятся. Морщинки. Хорошие. От бессонной ночи, или это хитринка от новой, свежей задумки в набираемом тексте. Тихо. И бумага шипит слегка. Когда губы размыкаются, слышен мягкий, вкусный такой, призвук дыхания.
Еще губы другие. Улица. Дорога. Торопиться. Не вынимать сигарету, зажать в зубах и дымить сквозь них во все стороны, звук от такого выдоха похож на тот, когда сдувают с глаз назойливую челку или отгоняют комара в летнюю ночь. Все это я/? Все это хочется рисовать или снимать, а я не могу даже описать толком. Так и пропадут.. десятки и десятки неподражаемых, возбуждающих иллюстраций. Все пропадает. Все вещи. Все люди. Все мысли. Все души. Все подвержено истощению, старению, разрушению, смерти наконец. разные пути. Кто-то гниет, кто-то разлагается, кто-то тухнет, кто-то сохнет, кто-то заспиртован, кто-то
ничего. Запутался. Устал.
Мои вечера.. дым, редкое кино, тематический рок и старый блюз, даже иногда ванны с ванилью, что в порядке вещей вроде бы как является перебором.
Кактус зацвел. Еще небо стало голубым и солнце- теплым. На работе.. в перерыве я выгуливаю сама себя, как собаку. В парке. Маленьком. В центре города. Отпущенного на обед времени хватает ровно на 2 круга вокруг яблоневых обрубков и еще недлинную дорогу вдоль трамвайных путей.
... Какие взлеты, взмахи рук и рывки кистей ... ты птица... раненная... чем? кем?
о, .. как ты дотрагиваешься до стойки микрофона, как твои губы выпускают воздух на кожу взволнованного горячего микрофона! Земфира ... А как ты смеешься.. сипло.. это красиво? нет, просто это твое. Моя Земфира ... Таких, как ты- много и все они- ты. Мятый пиджак и белые кроссовки; нежные..печальные глаза, азорной засранки и одинокой кошки... все ты. Я так восхищаюсь тобой, я кланяюсь тебе, снимаю шляпу, с трепетом, восхищением, таким, что я не смею любить не только тебя, я не смею любить тех, кто такой, как ты. И эта легкость, воздушность..когда ты поешь мою любимою песню.. простую, короткую... "Хочешь"... взлет твоих бровей ... и мыслей, подъем и падение твоих чувств. К кому? Когда? Куда? На кого ты смотришь в сердцевине зала, в чьи глаза глядишь на открытых концертах, устремляя свой взгляд в гаснущий горизонт, что ты видишь там? А у меня только и осталась не моя ты, Земфира.
Правда для меня только в твоих песнях, только им я верю. Быть собой твердишь ты и все, кто с тобой, в ком ты. Знаешь, понимаешь.. просто было страшно отпускаться ... я все ждала, что сгожусь. на самую малость. Фу, Сестрица, устала, измучена, преданны все надежды и преданность; как собака, на которой раны не заживают. А у кошек 9 жизней, сколько же у них может быть сердец? ... может много?
-
-
12.04.2009 в 01:09-
-
12.04.2009 в 14:59-
-
12.04.2009 в 17:56